Tão contrário a si mesmo

SONETO  11

Amor é um fogo que arde sem se ver,
é ferida que dói, e não se sente;
é um contentamento descontente,
é dor que desatina sem doer.

É um não querer mais que bem querer;
é um andar solitário entre a gente;
é nunca contentar se de contente;
é um cuidar que ganha em se perder.

É querer estar preso por vontade;
é servir a quem vence,  o vencedor;
é ter com quem nos mata, lealdade.

Mas como causar pode seu favor
nos corações humanos amizade,
se tão contrário a si é o mesmo Amor?

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Antes de o assunto vir à pauta, ele já sabia. Que poeta esperto. Sabia que amor, na verdade, não apazigua, não acalma, não traz conforto e, se traz, é sempre provisório. Aliás, características de todas as outras instituições humanas.

Talvez os especialistas em literatura, os teóricos, os estudiosos, digam que o texto espelha o tempo em que foi escrito. Com certeza, acredito que isso, sim, esteja lá. Mas, para mim, o que faz dele um grande texto é essa percepção de que, sobre aquele que é tido como o mais elevado de todos os sentimentos, paira uma aura de idealização que é preciso desfazer.

Amor não redime. Mas queima, consome, expurga. Há que se aceitar suas limitações e ajustar as lentes para contemplá-lo com mais justeza. E asim, talvez, aproveitar um pouco do que ele pode nos oferecer.

(Acho que escrevi num tom mais professoral do que gostaria. Mas vou deixar assim mesmo.)

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Eu sei. O texto é batido. A Legião Urbana cantou aos sete ventos. Faz parte de qualquer coletânea mixuruca de sonetos. Mas hoje é ele que está me falando coisas aqui dentro.

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